Archivo | abril, 2013

UNA DE PABLO ALBORAN…..

30 Abr

PabloAlboranTanto

CEHEGÍN – UN LUGAR PARA LA MAGIA Y EL AMOR – NO TE LO PIERDAS.

30 Abr

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CEHEGÍN – UN LUGAR PARA LA MAGIA Y EL AMOR – POWER POINT – FRANCISCO ORTEGA BUSTAMANTE

LA BELLEZA NATURAL DE LAS POSTALES ANTIGUAS – GALERÍA.

30 Abr

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BUCEANDO POR FACEBOOK…

30 Abr

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LA MATADORA DE TOROS CRISTINA SÁNCHEZ Y LA NOVILLERA MURCIANA CONCHI RIOS TAMBIEN ESTUVIERON PRESENTES EN ESTAS I JORNADAS TAURINAS EN LAS QUE ABORDARON TEMAS DESDE SU CARRERA PROFESIONAL HASTA DE COMO ESTÁ EL PANORAMA TAURINO EN LA ACTUALIDAD – GALERÍA.

29 Abr

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CON MOTIVO DE LAS I JORNADAS TAURINAS DE CEHEGÍN, PODEMOS DISFRUTAR DE UNA MAGISTRAL EXPOSICIÓN DE PINTURA TAURINA DEL NONAGENARIO PEDRO ESCACENA, CON MÁS DE SIETE DECADAS DEDICADAS A ESTE ARTE – GALERÍA.

28 Abr

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TINIEBLAS…

24 Abr

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Triste soledad en el vacío de mi alma.

Oscuras nubes borrascosas de fiebres que subieron y ahora bajan.

Paisajes que dejaron un cuadro perpetuo de tu estampa.

Libros sin letras y diálogos sin palabras.

Caras que no aparecen reflejadas en los espejos.

Vampiros de la noche que chuparon toda mi savia.

Estrellas que enmudecen sin articular palabra.

Soles de la noche que se apagan.

Cirios de velatorios alineados y encendidos.

Silencios de carnes trémulas, frías y demacradas.

Compases de lágrimas en los suelos derramadas.

Miradas a ninguna parte sin horizontes ni esperanzas.

Paredes que te miran inclinadas con tristeza.

Suelos que acostados se dejan ser pisoteados.

Sillas de colores que se pierden en el tiempo.

Músicas y canciones que en vez de cantar callan.

Bocas sin humedad ni salivas en el alba.

Oídos que ya no escuchan los latidos de tu pecho.

Ojos que se esfuerzan aunque ya no vean nada.

Manos temblorosas que han perdido toda gracia.

Mentiras que ahogan todas las palabras.

Pájaros negros en las noches desoladas.

Estrellas que ya no lucen con el brillo que llevaban.

Lechuzas que contemplan las calles ya silenciadas.

Dolores mudos de corazones heridos.

Laberintos de venas con sus sangres estancadas.

Pensamientos sin frutos en los caminos perdidos.

Sesos estrujados con manos muy empapadas.

Madrugadas sin sentido y con aromas robadas.

Noches tristes que no saben caminar.

Pasiones  sin destinos e ilusiones quemadas.

Corazones muy heridos que ya no pueden amar.

Francisco Ortega Bustamante      23-24 – abril  2013

 

REALMENTE SORPRENDENTE – UN DIRECTOR DE ORQUESTA DE TAN SÓLO 7 AÑOS – UNA LECCIÓN MAGISTRAL DE ORQUESTA Y DIRECTOR.

23 Abr

CALLES Y RINCONES – GALERÍA.

23 Abr

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DIÁLOGO DE ULTRATUMBA Y CRIPTAS DE LA CONCEPCIÓN – NO TE LO PIERDAS.

23 Abr


DIALOGO DE ULTRATUMBA.

La música es muy relajante. El silencio le acompaña. Son dos elementos hermanos nacidos para vivir en los templos solitarios. Comparten la quietud de los santos sin voz. Inquietan a los ratones furtivos de un lugar que desconocen.

La luz de las vidrieras les da colores de arcos iris artificiales. Los reflejos marmóreos acostados, me permiten sentir a cada paso, la suavidad de su peinado. La delicadeza de su piel pulida.

Los grandes pilares alineados como perpetuos guardianes, se asoman para observarme en mi lento caminar sobre el barro duro y compacto, como un ejercito a mis pies. Las grandes cúpulas de madera y yeso, me cobijan bajo su manto estrellado y nacarado.

La campana rompe el silencio con su música. Es…otra música. Más ronca y seria. Más fuerte y comunicativa de grandes distancias. Más alta.

Las maderas crujen entre el silencio y la penumbra. Mi cabeza gira como las lechuzas. Todo es grande y pequeño a un tiempo. Un tiempo atemporal. Sin barreras ni fronteras en una soledad deseada. Vivida. Contemplada.

Algunas paredes tienen colores ancianos con largas barbas grisáceas o canosas, empolvadas por los siglos. Llegan hasta el suelo para saludar a sus muertos. Ellos las pusieron donde están. Ellos…ya no están. Sus almas deambulan por entre los arcos de pelo rizado. Hablan en su lengua universal con los murciélagos negros. Me miran… pero no las veo. Tan sólo las siento pegadas a mí. Me acompañan.

Su muda voz se introduce en mi cabeza. En todo mi ser. Empiezo a formar parte… de esa muerte a medias.

Mis manos temblorosas les indican que se vallan. Dicen que están en su casa y que yo soy su invitado. Apenas reacciono. ¿Para qué? Ellos son los moradores de ultratumba. Los de siempre. Los de toda la vida. Los de toda la muerte.

Penetra en mi nariz un aroma sutil de rosas inexistentes. Olor a cementerio vivo. Olor en blanco y negro.

Apenas llega al otro lado el débil reflejo de una luna inventada que vulnera el óculo del lado norte. Es como un fantasma inclinado. Como una tenue nube blanca estirada. Como un querer y no poder.

Una luna a medias que me invita a cruzar al otro lado. Hacia más allá de donde estoy. No quiero cruzarla. Me aguanto.

Ya no hay música. Todo es silencio. Me invento la luz para no temer a la oscuridad de las tinieblas. Bajo mis pies siento crujir los huesos centenarios. Se acomodan en sus tumbas pétreas.

El frío, asciende por mis piernas como una caricia envolvente y descendente a un tiempo. Es una invitación de ultratumba. No quiero bajar. Me aguanto.

Francisco Ortega Bustamante – 3 – 8 – 2011.