Archivo | mayo, 2015

HE HABLADO CON ELLA…

29 May

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La tibieza de la noche, ya entrada en su madrugada, es serena, apacible y envolvente. Es casi, una fábrica de inspiración y paz para el alma, de sosiego para el corazón y estímulo para la mente de todo ser atrapado en este orbe terráqueo, que no cesa de dar vueltas y vueltas, en su deambular por ese infinito espacio interestelar plagado de otros mundos inexplorados y, llenos de chispazos destellantes de magia universal.

Casi un sueño permanente al que aferrarse cuando las voces callan. Cuando el sueño apaga todo atisbo de chatarra mundana, arrastrada por las calles entre piedras y esquinas que pusieron mal, para que nos estorben al caminar, mientras buscamos la rectitud de los caminos, hacia la luz imaginaria que ilumina cada esperanza del noctámbulo que, sueña con ser, sin que le digan que sea.

Una flor pisoteada me ha mirado con ojos inventados y lágrimas de dolor callado. Aún está viva, tiene colores ya apagados por la falta de amor y la fuga del elixir de su vida sin retorno. Las luces amarillas le dibujan la palidez de la muerte en su rostro desfigurado. Ya no tiene ni voz ni voto, ni tampoco vida. Se apaga entonces el alma de un arco iris también noctámbulo como los búhos. Como nosotros. Como yo.

La densa bruma del norte, acerca hasta mis narices un puñado de humedad, de partículas del rocío furtivo de madrugada. Ya no es como antes. Ya no lloran las plantas ni la espesa hierba del campo. Los caracoles también emigraron desposeídos por los desahucios del humano que manda en su tierra, o por lo menos se lo cree. El horizonte del cardinal Este anuncia las luces que madrugan. El día llegará pronto, aunque algunos ya no despertarán jamás.

Unas piedras grafiteadas, muestran un retorcido corazón rojo que dice “Te amo”. Seguro que fue cierto alguna vez, pero todo pasa o es mentira. La calle tiene escaparates sin cristales con su propio lenguaje laberíntico y subliminal. La brisa también se pasea con sigilo, al mismo tiempo que acaricia el sofoco de las cuestas. Hay muchas, pero no son malas. Siempre estuvieron ahí antes que nosotros. Saben demasiado de amores callados y protegidos por la fina tela de cada noche, como cómplice a la fuerza.

La estrechez de las calles, empuja a las casas para que se asomen sus tejados a saludarme. Están un poco tristes y faltos de caricias de las gentes que marcharon en busca de comida y vida. Hablan entre ellos con lenguas confusas al estilo de Babel, pero siguen en pie por ahora. Les saludo con los destellos de mis lágrimas atemporales, frías y latentes, sabedoras de su necesaria función terrenal. Les ha tocado un difícil papel en la vida. Yo no sería lágrima, pues encima que caes, también te pisan.

Este rincón me invita a sentarme en una piedra junto a él, seguro que me quiere contar algo. No tiene voz, pero maneja un exquisito lenguaje de signos muy comunicativo y de buen traje. Dice que el es así y no piensa cambiar ni moverse de donde está, pues seguro que tiene guarda y custodia de las almas que aún deambulan. De amores que murieron antes de nacer. Del eco de aquéllas voces infantiles pidiendo algo que comer. De padres y madres que marcharon sin poder parar ese tren de la vida sin retorno. Tengo sed. Intentaré escapar de los brazos de la noche triste y dolida. Escribiré un poema y lo lanzaré al viento como un correo a ninguna parte. Como una botella en el mar pidiendo auxilio sin rumbo. Me dejaré llevar por la corriente, pero jamás por la gente.

Esta noche me ha hablado, me ha dejado consejos, me ha tocado el alma y me ha estrechado entre sus brazos. Dice que ya me conoce. También dice que le busque cuando quiera. Ella siempre está de guardia. Me ha dicho que escriba con tinta, que las lágrimas son para otra cosa.

Francisco Ortega Bustamante 28 – 5 – 2015 – 3.37 h

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