LA ILUSIÓN

19 Feb

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La ilusión, es una máscara para ganar tiempo, como creer que tú estarás al otro lado de ese horizonte al final de la llanura despojada de árboles que, parieron pájaros y volaron con ellos.

Las nubes, ya no se detienen a mirar en ese teatro de naturaleza errante, como la tuya, como tus sentimientos de miradas divergentes, apuntando al extinto limbo en busca de sueños inventados.

El viento, tiene prisa por acabar su trayecto, ese que nunca está en el mapa para seguirlo, para alcanzar una meta premiada, para respirar el placer de un victorioso laurel, pero somos perdedores de ilusiones.

Grandes ejércitos de pájaros cortan el paisaje en el ocaso, son negros como las nubes de tormenta, como la desesperanza, como el dolor de las infinitas noches de pan y lágrimas. De lunas eclipsadas.

No quiero mentirme cuando te busco, no deseo milagros de mentira, de esos que se esfuman como un globo que se nos escapa de las manos. La cometa siempre quiere volar sola, pero sabe que su libertad depende de un hilo. Como el globo. Dos formas diferentes. Dos colores. Dos caminos. Dos vidas. Dos mundos. Somos dualidad.

Hoy he vuelto con el recuerdo del cosquilleo de las patas de una mariposa, o muchas, que se posaron en mí. La ilusión me hace recordarlas como un legado de azares que encontramos a nuestro paso por las vidas. Dicen que tenemos varias. Creo que es la última.

También existen rosas ilusas aterciopeladas, pues creen que siempre entregan amor sin tener en cuenta sus espinas. Son pequeños pinchazos que duelen toda la vida. Me apasionan sus aromas y colores, la sutil esencia de su alma, regalan mensajes infinitos, bellos y reflexivos, pero también llegan a los muertos, ellos no dicen nada.

Mi despertar no ha sido bueno. Las pesadillas me acosan, incluso los sueños. Las paredes tienen cuadros de pinceles sin musas. La ventana tiene rejas. Las flores se han despeinado. El perro me alza la voz. La almohada está en el suelo. La alfombra retorcida. Escucho voces de otro lado. Dicen que levante el vuelo, como los pájaros negros. Pues no todo lo negro es muerte, ni toda ilusión es vida.

Francisco Ortega Bustamante – 19 – 2 – 2016

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