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UN CARTEL DE FELICITACIÓN PARA TODOS DESEANDO SIEMPRE LO MEJOR PARA NUESTRAS FIESTAS – FOB.

8 Sep

CARTEL DE FELICITACION FIESTAS 2017-

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LA VENTANA – ARTÍCULO Y FOTO FOB.

2 Sep

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Sí, una ventana siempre es necesaria, aunque sea vieja. Dicen que lo viejo significa que no vale. Es mentira. Siempre recurren a los viejos mientras tratan de mirar la vida por la ventana, recordando cada uno de los pasos que dieron por los pueblos con la espada en alto contra el hambre.

Claro que nos habla la ventana. Ella sabe mucho de lo que ocurre dentro y fuera de ella porque mira al mismo tiempo a ambos lugares. También sufre como nosotros. Tiene frío por fuera, destemplada, y calor por dentro de sus entrañas. Ha visto demasiadas muertes.

Ha mirado a la calle buscando las casas de un pueblo colgadas en la cuerda floja. En su balanceo, esquivan si pueden el odio, la penuria, o simplemente las sonrisas de perfolla. Las que no se sostienen porque son mentira. Como todo. Como todos.

Sus grietas y arrugas te hablan por si solas. Saben que son viejas o mayores. Por eso las buscan, como a nosotros. A una ventana siempre se le extrae todo el jugo posible a lo largo de sus años, como a nosotros. Cuando no  sirve, se abandona en un rincón donde no las vea nadie porque son viejas. Como a nosotros.

Ellas, las ventanas, saben muy bien donde está la luz, por experiencia. Los viejos también saben o sabemos sacar de la oscuridad a los más jóvenes, por eso nos buscan.

Cuando somos demasiado viejos, como las ventanas, nos arrinconan con ellas para que no nos vea nadie. No son tontos. No nos tiran porque siguen comiendo de los viejos. Ya ves. Lo viejo no significa que no vale para nada. Seguimos produciendo hasta la muerte. La última ventana.

Francisco Ortega Bustamante

DESPERTAR – FOB.

23 Ago

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No es sino, más que un sueño.

Cierto es que acabo de despertar de él mismo.

Fallida realidad que se pasea ante mí.

Eso tienen los sueños. Algunos.

Otros son peores, llegando incluso a demacrar el rostro para siempre.

Es, la viva estampa del desengaño de lo vivido.

Ilusiones que fueron en la penumbra de una mente que busca – hambrienta quizá – de esos estímulos con sabor a miel de mentira.

Pero se sueña…

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Francisco Ortega Bustamante

Dicen que la muerte es un suspiro – Artículo y galería FOB

19 Ago

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Dicen que la muerte es un suspiro. Eso dicen.

Otros piensan que es el comienzo de otra vida. Lo dicen.

Hay ocasiones en que se dejan decir que, con la muerte se alcanza otro nivel o plano muy superior a lo terrenal. También lo dicen.

Que la muerte es nuestra compañera de viaje desde el mismo instante en que nacemos hasta que nos apagamos, pero es entonces, cuando ella nos arrastra a sus aposentos. A ese otro supuesto mundo que dicen. Claro que lo dicen.

Que ella – la muerte – es mucho más paciente que nosotros, sabedora de ser siempre quien nos gana esta partida. Lo dicen y, esta vez les creo.

Nunca he oído que dijeran, que le han ganado la partida a la muerte. Ya no están para decirlo.

Eso, no lo dicen.

Francisco Ortega Bustamante

UNA EFIGIE EN LA NOCHE – ARTÍCULO Y FOTO FOB.

6 Ago

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Sí, la noche te hace fundirte con las propias piedras milenarias, como si fueras una efigie en la historia, pasando a formar parte de lo infinito, en esa aparente fusión de la carne con las piedras culpables de nuestra existencia. Pero también es poesía. Es la creación de una musa que nadie puede arrancar de lo etéro. Es una victoriosa complicidad de amor con la noche misma, con su silencio y con esos susurros que tan sólo pueden escuchar quienes entienden de ese amor verdadero. Quienes hablan el mismo lenguaje.

Las sombras, a veces, son sugerentes de principios. de meditaciones profundas. Son, una vez más, cómplices de una pluma. Empujan la tinta de su propia oscuridad, esparciéndola en mitos y leyendas. En el alma propia de las sombras, dejándonos viajar en ese halo de mistério y en la conformación misma de la historia que, una vez, se hizo moviendo esas piedras con las manos de las sombras que viajaron, pero que siempre regresan a la mente de una loca pluma.

Francisco Ortega Bustamante

 

NO ENTIENDO…NO SE ME OCURRE NADA…

14 May

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No entiendo el como de las mentes que buscan donde no hay nada, incluso, sabiéndolo de antemano. Son como “masocas” furtivas en una inmensa selva de razones que no ven. Nadan entre gigantes, pero les ignoran para seguir con su búsqueda infructuosa. Es como si les encantase que le claven – cada vez más fuerte – el dedo en la yaga.

Puede que no se me ocurra nada, como a ti, pero intento empujar la pluma y a ver que sale. Cultivar el campo y abonarlo para recoger – quizá – algo de fruto trabajado, también la satisfacción de haber nadado en contracorriente y vencer la lucha.

Siento frío bañado de sudor traicionero – como la vida – que me empuja a refugiarme en la nada, pero me niego a la dejadez y a la pereza por sistema. A esa comodidad de cerebros sedentarios tumbados de por vida. No es mi lucha, pero si me hace guerrero entre las tinieblas en masa de ejércitos sin “sesos”. No llevan espada para luchar en la vida, ni por la suya propia. No les hace falta. Son blandos de físico y de aparente tacto imaginario, pero demasiado peligrosos como las aguas que taladran la roca con su gota a gota. No les temo, claro que no, pero me aparto – si es que puedo – de su viscoso camino, para no quedar atrapado en ese fango, como estela de la vida inerte que dejan a su paso.

No se me ocurre nada, pero busco y rebusco hasta que se me ocurra algo. Pequeñas gotas de rocío que nutran el campo de mi mente, intentando que germine cualquier cosa como autoalimento del alma. Como rayos de sol candentes que me den algo de energía y color, en el fruto desconocido. También luz, en pequeñas dosis, para no salirme del sendero que alguien trazó. No quiero ser un “no se me ocurre nada”.

“Las cosas – por lo general – no se rompen por el hombre o mujer como tal, sino por la aptitud inadecuada que adoptamos por comodidad”.

Francisco Ortega Bustamante.

“PUNTARRÓN VIVO” – UN PUEBLO QUE DESAPARECE – ARTÍCULO Y FOTO FOB.

17 Abr

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La vida de una montaña de casas, sus gentes y sus faenas de cada día, se marcharon al olvido.

Una fortuita manera de evolución hacia la nada porque sí. Un patrimonio sin oxígeno en plena agonía. Más se parece a una propia eutanasia ante la impotencia de lo irremediable.

La belleza sublime y magestuosa de un conjunto y su naturaleza, llevan los últimos “apargates” puestos. Una forma de morir honradamente, ante la evidencia de una guadaña sin perdón.

A cambio, nos otorga su silencio y esa paz con vida propia, con aliento y suspiro de veterano de guerra. Un puntarrón con alma viva en el día y en la noche. Una auténtica fábrica de musas para la creatividad, la obra y el sueño. Un lugar de horizontes al alcance de nuestros ojos y de nuestras manos. Un sentir su energía bullir por dentro nuestro. Una gran casa universal a los cuatro vientos. Un eco de voces y cantos de aquéllas gentes que lo hicieron vivo.

“Puntarrón”. Tú si que sabes de lo que hablo.

Francisco Ortega Bustamante.